tag:blogger.com,1999:blog-42635026150661622652024-03-06T06:09:12.329+01:00LES HISTOIRES VERITABLESMorillehttp://www.blogger.com/profile/05118139164510676504noreply@blogger.comBlogger256125tag:blogger.com,1999:blog-4263502615066162265.post-88265487511674242192017-08-21T19:48:00.001+02:002017-11-04T17:35:36.081+01:00Demandez un fanzine<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3Ily5vdjoQlGKVeJKcMV5HYiXpkCNHfWmKG7sNHeCplob4tI6NjK52MZM9Cw0n1CuJx5l7EhXBrQKdNLSP1vdu9FJXy6bp6ZlPJxaHr8qQ0wTOZx71FtOZOvO1zYl2efvP7FETsMI4ks/s1600/Capture+d%25E2%2580%2599e%25CC%2581cran+2017-08-21+a%25CC%2580+15.53.05.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="767" data-original-width="1257" height="390" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3Ily5vdjoQlGKVeJKcMV5HYiXpkCNHfWmKG7sNHeCplob4tI6NjK52MZM9Cw0n1CuJx5l7EhXBrQKdNLSP1vdu9FJXy6bp6ZlPJxaHr8qQ0wTOZx71FtOZOvO1zYl2efvP7FETsMI4ks/s640/Capture+d%25E2%2580%2599e%25CC%2581cran+2017-08-21+a%25CC%2580+15.53.05.png" width="640" /></a></div>
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Aux hordes de lecteurs affamés qui quotidiennement me bombardent de messages privés pour se plaindre de la déliquescence de ce blog et qui à grand cris réclament des posts, des posts, des posts, je n'ai rien à dire pour atténuer votre peine, petits coquins gloutons que vous êtes, et, soyons francs, pas le moindre post en préparation, en revanche il se trouve que je suis actuellement dans un petit village du Gard, en isolement total pour écrire et dessiner des choses dont PEUT-ÊTRE je vous parlerai prochainement ou dans deux ans, et il se trouve aussi qu'à force d'isolement que seuls brisent de temps à autres de petits apéros avec des excentriques de plus de 50 ans - je suis dans le village où vit Crumb et il n'est pas le seul à être un peu allumé dans ces contrées croyez-moi - eh bien je perds peu à peu la boule, ce qui se manifeste par des moments de grand abattement suivis de moments de surexcitation dans lesquelles surviennent des crises de diarrhée mentale que j'essayais jusque là de juguler et que la nuit dernière je me suis décidée à déféquer sur du papier.</div>
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Ce qui en résulte : un fanzine de 20 pages réalisées en 5 heures et garanties 100% déchet. Si vous en voulez un exemplaire, manifestez-vous ci-dessous ou via l'adresse mail trouvable <a href="http://histoires-veritables.blogspot.fr/p/blog-page.html" target="_blank">ici</a>.</div>
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Ah oui : il y a un poster central coquin à détacher.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1pXjC2lKG4VsIdG216x5BX_rKzy5FsXjzo5cAVm_1odSNCq7D20OpXo8cZbycUwpEXDSO3oX34YqPDaGUPsofkStPuNnj-KJjOxyn1iyMQ4JdJeU4-7B8_pNRVLbQ9NjwwqeyEp0z4UM/s1600/Capture+d%25E2%2580%2599e%25CC%2581cran+2017-08-21+a%25CC%2580+15.54.07.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="770" data-original-width="1256" height="392" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1pXjC2lKG4VsIdG216x5BX_rKzy5FsXjzo5cAVm_1odSNCq7D20OpXo8cZbycUwpEXDSO3oX34YqPDaGUPsofkStPuNnj-KJjOxyn1iyMQ4JdJeU4-7B8_pNRVLbQ9NjwwqeyEp0z4UM/s640/Capture+d%25E2%2580%2599e%25CC%2581cran+2017-08-21+a%25CC%2580+15.54.07.png" width="640" /></a></div>
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Bisou.</div>
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Morillehttp://www.blogger.com/profile/05118139164510676504noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4263502615066162265.post-79684451046416477352016-08-26T18:07:00.004+02:002016-08-26T18:11:36.727+02:00Marie & la MD - Un roman d'initiation<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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Une histoire véritable estivale, dans laquelle vous noterez mes nobles efforts pour anonymiser les personnes impliquées à l'aide de coupures de <i>GQ</i> et de <i>Lui</i>.</div>
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Vous noterez également mes efforts plutôt moindres, confinant, je vous l'accorde, à la goujaterie la plus crasse, pour ce qui est du confort de lecture. Mais il fait trop chaud pour ouvrir Photoshop, et c'est encore les vacances.</div>
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Bisou.</div>
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Morillehttp://www.blogger.com/profile/05118139164510676504noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4263502615066162265.post-57079549223326230852016-07-06T09:27:00.004+02:002016-07-06T09:27:58.336+02:00Et sinon, tu deviens quoi, Morille ?<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2jvzzouFtlQRR6jhgB5P2J0HKEAq0UAy1ujwk7Q0a4N2vFAW4ZhVihOo5ybyOl3EKEy-6Oh6a-jpkh5fhbGsRdd_uhMBpHp5Q8kCwPOs3xmyOzp29hvJqtGexE2ogj9AbombPNesagnQ/s1600/release_plakat1_small.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2jvzzouFtlQRR6jhgB5P2J0HKEAq0UAy1ujwk7Q0a4N2vFAW4ZhVihOo5ybyOl3EKEy-6Oh6a-jpkh5fhbGsRdd_uhMBpHp5Q8kCwPOs3xmyOzp29hvJqtGexE2ogj9AbombPNesagnQ/s640/release_plakat1_small.jpg" width="452" /></a></div>
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Eh bien ma foi, elle se porte bien, la Morille. Elle ne fait plus grand'chose par ici, sauf de temps en temps quand elle a un chagrin d'amour et qu'elle vient écrire une tartine qu'elle efface aussitôt ensuite parce qu'elle se rend compte qu'elle avait besoin d'écrire mais qu'elle n'avait pas particulièrement envie d'être lue. Et sinon, elle fait beaucoup de zizique avec son groupe <a href="http://laisse-moi.com/" target="_blank">Laisse-Moi</a>, et elle a fait le dessin de la pochette de leur premier EP qui sort demain (oh la la quelle excitation!!) et au fait justement demain c'est la petite fête de sortie, parce qu'une sortie d'EP c'est une fête, ça se passera à Urban Spree, à 22h il y aura ce grand maboul de <a href="https://www.youtube.com/watch?v=NWxISwEBU0U" target="_blank">Stephen Paul Taylor</a> qui ambiancera le bordel, et à 23h, juste après la défaite de l'Allemagne en demi-finale de l'Euro, coucou ce sera nous sur scène. Et après il y aura des dijés, bref tout est sur l'affiche ci-dessus, vous pourrez tomber dessus si vous vous promenez dans les rues de Berlin, personnellement j'ai fait une crise d'énurésie en la croisant sur un mur.</div>
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Morillehttp://www.blogger.com/profile/05118139164510676504noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4263502615066162265.post-79784397598231081722016-06-28T00:12:00.002+02:002016-07-14T14:34:14.672+02:00Être un moucheron quand il fait lourd<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="margin-bottom: 0cm;">
[J'avais supprimé cet article juste après l'avoir publié, mais à vrai dire, je m'étais toujours interdit de faire ça, c'est pas dans l'esprit du blog. Ecrire m'avait soulagée, mais je ne voulais pas être lue, mais maintenant ça va mieux, alors voilà]</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Il y a ce verbe en allemand, sich
verknallen. Il contient knall, le choc, l'impact, sich verknallen,
c'est se prendre un amour violent dans la gueule, s'enflammer pour
quelqu'un, mais sans cette idée de combustion graduelle, c'est
plutôt une explosion soudaine et inattendue. Je me suis verknallt,
un garçon aux yeux bleus et à l'accent viennois, lent et sûr de
lui, ou du moins je crois, enfin il avait l'air, quand il m'a demandé
si j'avais envie d'aller boire une bière au parc, puis quand il m'a
redemandé si j'avais envie d'aller manger italien avec lui, puis
quand il m'a demandé si j'avais envie d'aller danser, et puis quand
il m'a redemandé si j'avais envie de partager sa bouteille de cidre.
J'ai doucement laissé faire l'électricité de ses yeux, j'ai suivi
ses pas en me demandant ce qu'il voulait, lui qui cherchait
visiblement ma proximité sans toutefois rien entreprendre. Et puis
il y a eu cette alcôve d'une boîte de nuit, où soudain comme ça
m'arrive parfois je me suis sentie extérieure à tout ce qui se
passait autour de moi, où les deux beats discordants des salles
voisines me désolidarisaient les hémisphères, où une mélancolie
nauséeuse s'est emparée de moi. Je le lui ai dit, j'étais allongée
sur le ventre, il l'a compris et a caressé mon front en nage jusqu'à
ce que je me calme, rapprochant sa chaleur de la mienne, égalisant
nos températures, il m'a prise dans ses bras et m'y a tenue et a mis
son nez dans mes cheveux, et alors que je respirais son torse, il a
tressailli et m'a dit : je, je ne sais pas, il faut que je te dise,
j'ai une copine. Bien sûr qu'il aurait été approprié de
m'insurger, de me redresser, d'être fière et de dire quelque chose
comme : ah bon alors dans ce cas, ou bien : et tu ne pouvais pas me
le dire plus tôt, ou bien : ça veut dire quoi, alors, ton nez dans
mes cheveux et ta main dans le creux de ma colonne vertébrale, ou
bien même, qui sait, peut-être que d'autres font ça, cracher des
insultes, enfin montrer que non, ça ne va pas, on ne se comporte pas
comme ça, que ce n'est pas juste, que ce n'est pas honnête. Mais je
ne suis parvenu qu'à me sentir triste, comme une chiffe, à me dire
que tant pis, c'était bien, ces moments, et puis qu'on ne peut pas
toujours être conséquent, qu'il ne pensait sûrement pas à faire
du mal, que c'est facile pour personne. On est rentrés côte à côte
et l'espèce de baiser de vieux pote qu'il a claqué sur mes lèvres
pour me dire bonne nuit a achevé d'enfoncer ce clou qui ne me lâche
plus depuis, c'est une brûlure permanente, une saleté qui gêne ma
respiration et ankylose mes côtes, j'essaye au choix de l'éteindre
ou de la cracher mais rien ne sort, je ne suis pas en mesure de
pleurer, quand j'essaye c'est comme un orage sec, quand il fait trop
lourd et que le ciel ne crachote que quelques éclairs, péniblement,
mais que l'averse ne tombe pas et que l'air continue de peser et les
hirondelles de voler bas, enfin si elles volent bas ce n'est
évidemment pas parce que l'air pèse trop sur elles mais parce que
ce sont les moucherons qui sont accablés par la pression et qu'elles
vont les chercher là où ils volètent, au ras du macadam. Ça ne
pète pas et je suis un de ces insectes lamentables magnétisés par
le goudron qui ne sont pas foutus de donner le petit coup d'ailes un
peu plus fort que les autres qui les fera se hisser à nouveau un peu
plus haut, là où l'air circule. Je me sens comme un <a href="https://www.youtube.com/watch?v=MgQxw0xxHcU" target="_blank"><i>"la garce"</i></a> tout juste chanté du bout des lèvres par Barbara,
quand elle parle de la solitude avec les yeux fixes, c'est un truc
pénible et collant et je ne trouve ni la colère ni le désespoir de
m'en extirper, parce qu'au fond cette brûlure persistante elle rend
sensibles tous les contours, elle rend présents le ventre et la
gorge et les pieds, qu'est-ce qu'ils sont lourds, les pieds, elle
empêche de s'oublier dans le travail, parce qu'en fait ce n'est pas
si important que ça le travail, c'est moins important que de
caresser dans le sens du poil un mal de ventre né d'un pauvre petit
claquement de pétard mouillé qu'on avait pris pour de l'amour.
J'aimerais avoir cette rage que je mets dans nos chansons mais je ne
suis qu'un truc ni solide ni liquide qui attend fébrilement un SMS. </div>
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="495" src="https://www.youtube.com/embed/EWb3-3XDgKM" width="680"></iframe></div>
</div>
Morillehttp://www.blogger.com/profile/05118139164510676504noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4263502615066162265.post-52310186759814803272016-03-02T18:15:00.001+01:002016-03-02T18:15:18.072+01:00J'ai deux papas<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjCG3McSE54n5xP5YV5ObR63re99wLr099Ti5d4SToF6aj3DJtinAqMq27otVVKOERoFO5UAlnVcZXv_OE85KNyWvCXBObrLExMx7QlGqWbgRscIMcmUeVWRTZKc3-vhyphenhyphenuRVAXUYDz7bU/s1600/papasmall.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjCG3McSE54n5xP5YV5ObR63re99wLr099Ti5d4SToF6aj3DJtinAqMq27otVVKOERoFO5UAlnVcZXv_OE85KNyWvCXBObrLExMx7QlGqWbgRscIMcmUeVWRTZKc3-vhyphenhyphenuRVAXUYDz7bU/s1600/papasmall.jpg" /></a></div>
</div>
Morillehttp://www.blogger.com/profile/05118139164510676504noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4263502615066162265.post-71351419398247754602016-02-22T20:05:00.000+01:002016-02-22T20:05:03.320+01:00Trop cool la drogue<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgo-1SR6y89obkWyXpfWp9vIL8ZfVQSVOgkZ5Ih6tTayq9bPXIJKB8hUG8Fael8PPH53-dwHru_h5WWGXD2EiCbSeG0xc_LlaaQwQq9HYmjaqQFOTJYjtNtL16oNMcvxEaKlmKk1R3IVBU/s1600/moderatsmall.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgo-1SR6y89obkWyXpfWp9vIL8ZfVQSVOgkZ5Ih6tTayq9bPXIJKB8hUG8Fael8PPH53-dwHru_h5WWGXD2EiCbSeG0xc_LlaaQwQq9HYmjaqQFOTJYjtNtL16oNMcvxEaKlmKk1R3IVBU/s1600/moderatsmall.jpg" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
Oui, oui, j'ai passé cinq ans à Berlin et je n'ai jamais pris d'ecstasy ni quoi que soit d'autre, et non, ça ne m'a jamais empêchée de faire la fête, et pas uniquement dans des cocktails de musiciens classiques. Et du coup, les soirs où je me sentais fatiguée, eh bien je n'allais pas faire la fête. C'est tout simple en fait. Tu as envie de faire la fête, tu y vas, tu n'as pas envie, tu n'y vas pas. Et quand la musique est à chier, ben tu te casses au lieu de faire des câlins sous MD à des gens nazes en ondulant sur du son pourri que la drogue te fait trouver génial.<br />
(Ironie de l'Histoire, les mecs que j'ai interviewés, c'était Moderat. Mais si, <a href="http://histoires-veritables.blogspot.fr/2013/08/moderat-vs-konigsberger-klopse-le-clash.html" target="_blank">souvenez-vous</a>)</div>
Morillehttp://www.blogger.com/profile/05118139164510676504noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4263502615066162265.post-89129642098565867332016-02-14T21:14:00.001+01:002016-02-14T21:14:47.438+01:00La plus belle des Saint-Valentins<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIUMg12DQzL0qA6V6ds4X2zgvPaPnCkzEuA6_qcLaHctQJIb2DegtvVDG-YFxgkBZYbOkpYGVcsjJHw9EQM3uMzZIjS31BIOju39aU-R0cc086As7a3MIMX6HDg_lXl9csJRqP-6CYq2E/s1600/valentinsmall1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIUMg12DQzL0qA6V6ds4X2zgvPaPnCkzEuA6_qcLaHctQJIb2DegtvVDG-YFxgkBZYbOkpYGVcsjJHw9EQM3uMzZIjS31BIOju39aU-R0cc086As7a3MIMX6HDg_lXl9csJRqP-6CYq2E/s1600/valentinsmall1.jpg" /></a></div>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpjsDmeZo0qmPLGY4HUawZm2wHnCV1NTBVrzvIPvDt0vLh3xlD6woVkEeGSkOBKcc2qEAV24qjndJu5ddPdV3yiADmrpl_m6j-ZqCb4r8bs7HZ47dq9h3q-Qiu2A7B7D1QD7oM_PKEmBE/s1600/valentinsmall2.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><br /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpjsDmeZo0qmPLGY4HUawZm2wHnCV1NTBVrzvIPvDt0vLh3xlD6woVkEeGSkOBKcc2qEAV24qjndJu5ddPdV3yiADmrpl_m6j-ZqCb4r8bs7HZ47dq9h3q-Qiu2A7B7D1QD7oM_PKEmBE/s1600/valentinsmall2.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpjsDmeZo0qmPLGY4HUawZm2wHnCV1NTBVrzvIPvDt0vLh3xlD6woVkEeGSkOBKcc2qEAV24qjndJu5ddPdV3yiADmrpl_m6j-ZqCb4r8bs7HZ47dq9h3q-Qiu2A7B7D1QD7oM_PKEmBE/s1600/valentinsmall2.jpg" /></a><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwEbc4S-MOyLUzj7nFHltJkRgovM9wqPSZjjpFoXyJEYccVScOzHbrh-Sfpw17SeBpytlcCM0Ckbf2X41GzzGRU8vBrgP4sWxdWIfnW-WPjRHjEU0QQYMn_rm6GKVqDyD779SH3OjxJBo/s1600/valentinsmall3.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwEbc4S-MOyLUzj7nFHltJkRgovM9wqPSZjjpFoXyJEYccVScOzHbrh-Sfpw17SeBpytlcCM0Ckbf2X41GzzGRU8vBrgP4sWxdWIfnW-WPjRHjEU0QQYMn_rm6GKVqDyD779SH3OjxJBo/s1600/valentinsmall3.jpg" /></a></div>
</div>
Morillehttp://www.blogger.com/profile/05118139164510676504noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4263502615066162265.post-52238266785177683732016-01-10T18:46:00.001+01:002019-04-29T14:46:14.712+02:00Nostalgie du non-style<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
De temps en temps, quand je prends le métro à Paris et que s'étale sous mes yeux une masse uniformément grisâtre d'hommes interchangeables - barbe de trois jours, lunettes d'écaille, épaisse chevelure brune disciplinée avec soin, caban, souliers, slim - et de femmes élégantes même dans la négligence, j'ai la nostalgie des vieilles galeristes farfelues de Charlottenburg et des étudiants en ingénierie de la TU fagotés comme l'as de pique.<br />
<br />
<img alt=" photo joydivision2_zps5lvylxfq.jpg" border="0" src="http://i857.photobucket.com/albums/ab140/MiracleCacao/joydivision2_zps5lvylxfq.jpg" />
<br />
<br />
C'est comment, pour vous, quand je colorise un dessin à l'ordinateur ? Ça vous plait ? Vous préférez mes trucs artisanaux au crayon de couleur ? Vous vous en branlez ?</div>
</div>
Morillehttp://www.blogger.com/profile/05118139164510676504noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-4263502615066162265.post-81615040484169924712016-01-07T13:31:00.000+01:002016-01-07T13:32:31.997+01:00Moi j'en connais un qui a du se réjouir<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsZpaNjTJasznzv4a4ps3sV9CKAING18qHp432pTm6V7X9wBh7_s8I0t_iBL9Pa4_BiS3QPhZkxquTcdUZBq-ZKW3MYN8jjoIjM87CjKq2g07g7KVEshQ3SDS31Z7HFsBVxzTwScd6fU8/s1600/boulezsmall.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="544" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsZpaNjTJasznzv4a4ps3sV9CKAING18qHp432pTm6V7X9wBh7_s8I0t_iBL9Pa4_BiS3QPhZkxquTcdUZBq-ZKW3MYN8jjoIjM87CjKq2g07g7KVEshQ3SDS31Z7HFsBVxzTwScd6fU8/s640/boulezsmall.jpg" width="640" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Comment ? Qu'est-ce que vous dites ? Je suis complètement hors sujet par rapport à l'intitulé de ce blog ? Ce dessin n'a absolument pas sa place sur un blog d'expat ? Déjà, figurez-vous que c'est faux, parce que le professeur d'histoire de la musique qui m'a fait découvrir <a href="http://www.ubu.com/papers/Boulez-Schoenberg+Is+Dead.pdf" target="_blank">cet essai</a> au conservatoire de Strasbourg avait fait ses études à la UdK de Berlin, comme moi, et puis ensuite, c'est mon blog, je dérive de ma ligne éditoriale comme je veux, et puis d'abord, il n'y a jamais eu de ligne éditoriale ici, merde.</div>
<br /></div>
Morillehttp://www.blogger.com/profile/05118139164510676504noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4263502615066162265.post-81160903825961006202016-01-04T21:52:00.000+01:002016-01-04T21:52:48.968+01:00Noël en famille, Nouvel An chez le psy<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
J'aime écouter les récits des incidents diplomatiques de fin d'année dans les familles des autres. La tante qui finit en larmes dans le dressing, les torgnoles injustifiées, l'oncle éternel célibataire qui vient toujours se mêler de ce qui ne le regarde pas (=l'éducation de ses nièces), les vieilles rancoeurs qui débordent après la deuxième bouteille de Gewürtz, les débats voués à finir en engueulades, et quel délice quand j'apprends qu'untel a mis sur la gueule à untel pour une raison que tous les autres ont oubliée, ou qu'unetelle a quitté la ronde avant le fromage en claquant la porte, jurant comme tous les ans que c'était son dernier Noël dans cette famille de primates.<br />
<br />
Mais il y a aussi les familles dans lesquelles les griefs restent enfouis quelque part au coeur des replis intestinaux, où ils fermentent jusqu'à sortir un jour sous la forme d'ulcères ou autres affections chafouines. Dans ces familles, la télévision reste allumée en arrière-plan pour meubler les silences, on parle des voisins ou de l'actualité musicale et on fait des jeux de mots pleins d'esprit, on ne se tape pas dessus mais on ne se prend pas dans les bras non plus. Voici un exemplaire de ce genre de famille ; un coup de baguette magique a rendu visible ce qui se passe dans les têtes de ces êtres évolués qui ont toujours le mot pour rire. Pendant qu'ils sont occupés à ne pas exprimer leurs émotions, la 2 diffuse un documentaire sur les renards polaires et une dinde est en train de rôtir au four.<br />
Cliquez sur l'image pour la voir en plus grand, mais ne vous attendez pas à une lisibilité optimale, parce que c'est jamais évident déchiffrer ce qui se passe à l'intérieur de ces gens.<br />
<br />
<a href="http://miraclecacao.tumblr.com/image/136624787957" target="_blank"><img alt=" photo noelsmall_zps18qejt2e.jpg" border="0" src="http://i857.photobucket.com/albums/ab140/MiracleCacao/noelsmall_zps18qejt2e.jpg" /></a></div>
</div>
Morillehttp://www.blogger.com/profile/05118139164510676504noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-4263502615066162265.post-27569962675952243322015-11-16T15:51:00.000+01:002015-11-16T17:27:41.168+01:00L’émotion ordinaire de ceux qui n’y étaient pas<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Vendredi 13 novembre, comme beaucoup de gens, je n’y étais pas. Je n’étais pas au Petit Carillon, ni au Stade de France, ni où que ce soit rue de Charonne, je ne connaissais personne au Bataclan, je n’y avais même jamais mis les pieds, et c’est tout juste si je savais à quoi ressemblait la musique des Eagles Of Death Metal. Identification zéro. Et pourtant, dans ce bar du XVIIIème, entourée de gens qui, eux non plus, n’y étaient pas, nous avons souffert, tous de manière différente. François Hollande, en sortant d’un centre d’urgence mobile peu de temps après l’évacuation du Bataclan, évoquait <i>« une France qui […] exprime une émotion infinie à l’égard de ce drame »</i>. Nous, nous n’étions pas la France, mais des individus qui buvaient du pinard, nous éprouvions non pas une émotion infinie, mais des émotions protéiformes et contradictoires. Alors comme ici, c’est mon blog, et qu’il faut bien que je me déverse quelque part, voilà mon petit récit individuel de mon vendredi 13 novembre à moi.<br />
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<div style="text-align: center;">
<iframe frameborder="0" height="480" src="https://vine.co/v/iBb2x00UVlv/embed/simple?audio=1" width="480"></iframe></div>
<div style="text-align: center;">
<i>Emotion infinie, exemple 1</i></div>
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On fêtait les 30 ans de Chloé dans un bar, vers Porte de Clignancourt, parmi une assemblée joviale et homogène constituée de normaliens et/ou thésards à l’humour acerbe. Une fois les présentations faites, on enchaînait avec des blagues sur l’Holocauste, les traits d’esprit fusaient, tout comme les allusions masquées à tel ou tel auteur abscons. À 22h45, j’étais en terrasse et je tirais la première bouffée de ma première cigarette de la soirée. Les choses auxquelles je pensais à ce moment-là : <br />
<ul style="text-align: left;">
<li>est-ce que qu’en mangeant trop goulûment mon oeuf cocotte à la cuiller à soupe, je ne me suis pas enlevé tout mon rouge à lèvres ? </li>
<li>le type qui est debout en face de moi a des arcades sourcilières incroyablement bien sculptées, c’est dingue, on dirait Antinoüs, le mignon de l’empereur Hadrien </li>
<li>où se trouve x en ce moment ? Lui arrive-t-il de penser à moi même si son coeur est pris et qu’il m’a éconduite la veille ? </li>
<li>pourquoi, sombre conne, est-ce que tu penses à x maintenant ? Arrête de te torturer ! Espèce de merde ! Va te remettre du rouge à lèvres plutôt ! </li>
</ul>
À 22h47, ma clope était presque finie, et j’ai eu le SMS de Hillel : <i>« NE SORTEZ PAS CHECKEZ MON FB ET ALLUMEZ LA TÉLÉ »</i>. Je souris — j’imagine qu’on l’a interviewé à propos de quelque sujet farfelu, qu’il passe à la télé et nous invite à regarder sa performance. Ma 3G rame, bah, qu’importe, ça peut attendre. Mais là, deux nouveaux messages, coup sur coup : <i>« PLANQUEZ-VOUS ET DÉGAGEZ »</i> puis <i>« chopez le premier taxi et rentrez dans un appart »</i>. Je rentre dans le bar, perplexe, me demandant quelle est cette mauvaise blague. Une légère agitation règne autour de la table ronde, quelques personnes se sont levées, une amie me happe : <i>« T’as entendu ? Y a des attentats, là, en ce moment »</i>. Les données se répandent de bouche à oreille — prise d’otages, bombes, 8 morts, 12 morts, 40 morts, Charonne. Charonne, c’est dans ce coin qu’étaient les anciens bureaux de <a href="http://www.brain-magazine.fr/" target="_blank">Brain</a>, le magazine pour lequel je bosse. Les uns aux autres, on se répète les mots, on relit inlassablement les mêmes informations sur tous les sites d’actualité, on éprouve le besoin de tout savoir, absolument, pour tenter de ressentir la dimension de ce qui est en train de se passer, mais aussi pour ne pas céder à la panique. Tout savoir à tout prix pour se rassurer, pour avoir l’impression de maîtriser la situation. On en est encore à tenter de comprendre les faits chacun à sa façon que déjà, d’autres verbalisent l’émotion sur les réseaux sociaux. Ce sont des adverbes grandiloquents, des statuts écrits en majuscules, des concepts abstraits, on nous mets des hashtags dans la bouche avant même que nous ne comprenions ce qui nous arrive (pour rappel, il était aux alentours de 23h30 quand #PrayForParis a commencé à se répandre sur les réseaux sociaux). Mais ce qui s’étalait autour de moi, dans ce bar et au long de cette soirée, ce n’était pas « l’émotion infinie », on n’était pas « horrifiés » par la « barbarie », on ne criait pas « #PortesOuvertes » dans un grand élan de solidarité collective. L’émotion infinie, elle était là-bas, sur les lieux des massacres, autour de ceux qui étaient directement touchés par les événements, ceux qui avaient du sang sur le t-shirt, ceux qui avaient marché sur un cadavre ; elle était aussi dans le reste de la France et du monde, chez ceux qui voyaient se dérouler les événements de loin, qui, au chaud dans leurs canapés, se prenaient les images choquantes en pleine gueule à la télé. Moi, avec mes amis, j’avais le cul entre deux chaises, on ne s’était pas pris de rafale de kalash, mais on était à Paris, dans un bar, et on n’avait foutrement aucune idée de ce qui était en train de se passer et de ce qu’il fallait faire. On n’était pas des saints ou des martyrs soudain libérés de leurs mesquineries et leurs névroses sous l’effet d’un événement à caractère exceptionnel, mais des individus qui essayaient de se démerder au mieux avec la situation.<br />
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<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="270" src="https://www.dailymotion.com/embed/video/x3dqzx9" width="480"></iframe><br /></div>
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<i>Emotion infinie, exemple 2</i></div>
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Il y a eu le visage contrit du patron de bar, qui, ayant appris les nouvelles, est venu nous resservir à tous un verre de rouge en disant <i>« C’est pour moi »</i> mais qui ne voulait pas en resservir trop non plus, parce que bon. Cet ami qui s’est exclamé : <i>« Eh, quoi ! On ne va quand même pas arrêter de picoler à cause d’une fusillade, hein ? »</i>, cette autre amie qui n’a plus touché à son verre, le regard figé sur un point imaginaire quelque part dans la salle. Le voisin de table qui finissait tranquillement sa planche de charcuterie pendant que, quelques kilomètres plus loin, des hommes tiraient à l’arme lourde sur d’autres hommes qui avaient peut-être eux aussi mangé des planches en terrasse juste avant de se faire assassiner. Aurait-il été plus décent de ne pas vider son assiette sous prétexte que des gens étaient en train de mourir ? Il y a eu aussi notre petit cortège de filles, qui préférions nous réfugier dans l’appartement d’une amie non loin de là ; et ce garçon qui nous a accompagnées en précisant : <i>« Ce n’est pas pour faire le chevalier, c’est parce que j’ai peur »</i>. Nous voilà tous avachis sur le clic-clac, et tandis que je réactualisais fébrilement mon navigateur toutes les deux minutes, un peu à l’écart, mes amies et le chevalier pleutre, couchés les uns à côtés des autres, parlaient sodomie en pouffant. Il y a eu aussi ce message plein de reproches d’un ami bourré habitant dans le XIème et qui avait traversé la ville alors que les attentats étaient encore en cours pour nous rejoindre au bar : <i>« Putain dire que j’ai bravé tous ces dangers pour vous voir et que vous êtes parties comme ça… »</i>, l’envie de lui répondre qu’il était trop con, vraiment trop trop con de se balader à travers la ville avec 2g dans le sang et de faire du chantage émotionnel dans une situation pareille. Il y a eu la satisfaction égoïste de voir augmenter le nombre de likes sur mon statut Facebook <i>« Je suis en sécurité, ne vous faites pas de souci »</i>, de sentir que des gens s’inquiétaient pour moi, même si, bon, les 20 premiers pouces venaient de vagues accointances qui ne connaissent même pas mon vrai nom de famille ; et puis la jalousie de voir que les autres croulaient sous les appels de proches et d’amis paniqués, et que moi, je n’arrivais même pas à joindre ma mère parce qu’elle n’est pas foutue de laisser son téléphone portable allumé quand elle-même ne s’en sert pas. Le sentiment d’injustice, aussi, que l’une d’entre nous connaisse quelqu’un qui connaissait quelqu’un qui s’était échappé du Bataclan ce soir-là, une proximité avec les faits qui lui offrait la légitimité d’être plus dévastée et consolée que nous autres, parce que, par procuration, elle se retrouvait donc plus près de l’un des épicentres émotionnels des événements. Il y a aussi eu la générosité de Chloé, qui nous a donné les clefs de son appartement et qui, par politesse, est restée au bar avec ceux qui voulaient continuer à boire, même si elle avait probablement peur, elle aussi. Et, encore, la générosité de Chloé, qui a fait venir le reste de ses amis chez elle, et nous a offert à tous de dormir là, même si son appartement ne fait que 25 mètres carrés et que nous étions une douzaine. Il y a eu la crise d’un de ses amis, couché sur la mezzanine, qui essayait de trouver le sommeil alors que nous ne pensions qu’à rester vissés sur France Info, et qui s’est mis soudain à crier <i>« Arrêtez ! Ça suffit ! Éteignez ça maintenant ! C’est n’importe quoi ! Ça ne sert à rien ! On est dans l’affect là, ça sert à quoi ? Ça va nous apporter quoi de réécouter les mêmes conneries en boucle toute la nuit ? C’est pas adulte, ça ! C’est pas adulte ! Enlevez le son ! Il faut qu’on dorme ! Ça ne sert à rien ! »</i>. Certains continuaient de faire des blagues, de dire que c’était grâce à la qualité de leurs goûts musicaux qu’ils avaient échappé à une mort stupide ce soir-là, parce que bon, les Eagles Of Death Metal, hein… D’autres s’offusquaient, leur disaient de fermer leur gueule, certaines angoisses restaient muettes, d’autres sortaient, tonitruantes… Dans la rue, des voitures de police passaient lentement et diffusaient au mégaphone un message demandant aux gens de rester chez eux, deux amis ont décidé de reprendre la route malgré tout (<i>« Non mais tu sais, lui, il a grandi à Beyrouth, m’a expliqué Chloé, les bombes, il connaît »</i>), ils riaient de notre peur et s’en sont allés alors que la prise d’otages venait à peine de s’achever, que des rumeurs se répandaient sur un attentat aux Halles et que personne n’était en mesure de dire si d’autres terroristes n’étaient pas encore en goguette quelque part dans la ville. J’ai pensé un instant : j’aimerais tant rentrer avec leur taxi pour pouvoir enlever mes lentilles de contact à la maison. Elles me desséchaient les yeux, je n’avais pas mes lunettes sur moi — comment fait-on, dans une situation de crise, quand on n’a pas pensé à ramener ses lunettes ou son étui à lentilles ? Finalement, la peur d’une balle perdue l’a emporté sur celle d’une conjonctivite. Nous avons matelassé le sol tant bien que mal avec des draps et nous sommes partagé le clic-clac à cinq, privilège aux filles, ont décrété, un peu vieux jeu, les hommes. Mais, à ce moment-là, personne ne s’est senti le courage de se draper dans son féminisme pour protester. On avait trop sommeil, et ce geste chevaleresque nous arrangeait trop. Et puis l’ami qui avait fait sa crise quelque temps plus tôt est descendu de la mezzanine, et, tête basse, les mains croisées dans le dos, est venu se planter à côté de Chloé pour lui dire à voix basse qu’il était désolé. Qu’il était debout depuis 6h, qu’il était épuisé. Personne n’a songé un instant à lui en tenir rigueur.<br />
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<blockquote class="twitter-video" lang="fr">
<div dir="ltr" lang="en">
The terrifying moment that a false alarm panicked crowds at the Place de la Republique in central <a href="https://twitter.com/hashtag/Paris?src=hash">#Paris</a> (Reuters) <a href="https://t.co/k31qlv82e3">pic.twitter.com/k31qlv82e3</a></div>
— Julia Macfarlane (@juliamacfarlane) <a href="https://twitter.com/juliamacfarlane/status/665953369010360320">15 Novembre 2015</a></blockquote>
<script async="" charset="utf-8" src="//platform.twitter.com/widgets.js"></script>
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<div style="text-align: center;">
<i>Emotion infinie, exemple 3</i></div>
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Nous avons dormi tant bien que mal, quelques heures, et, une fois le soleil levé, il a bien fallu se réveiller, accepter la torgnole du retour à la réalité, reprendre cul sec le fil de ces 5 heures de tweets qui ne s’étaient pas arrêtés de défiler juste parce qu’on avait décidé de fermer les yeux. Un croissant sans saveur, un café granuleux, le ciel bas, les mines graves, le métro désert, les stations non desservies, les soldats armés de mitraillettes tout le long des quais de Gare de Lyon, puis le RER, la banlieue, les lieux des crimes qui s’éloignent, les membres qui s’ankylosent, et une tristesse indéfinissable qui ralentit tous les mouvements élémentaires du quotidien (appuyer sur le bouton de la porte, passer le tourniquet, monter les escaliers, fumer) — je ne me pensais pas particulièrement traumatisée, je n’aurais pas osé employer un tel mot, et voilà que, passé le périph, je n’arrivais soudain plus à poser un pied devant l’autre en sortant du train, et il me suffisait de tirer une fois sur ma clope, de prendre la première inspiration profonde de la journée, pour que mes larmes se mettent à couler. Etait-ce donc ça, la fameuse émotion infinie ? Après décortication méthodique, cette émotion était composée de : <br />
<ul style="text-align: left;">
<li>ressassement incontrôlable du nombre de morts et des noms des rues frappées par les attentats </li>
<li>sentiment de finitude aigu — ces gens étaient en terrasse, au stade ou à un concert et ne revendiquaient rien, strictement rien, d’où : ça aurait pu être moi </li>
<li>résidu de chagrin d’amour à la relecture du sms inquiet envoyé par mon ex pendant la soirée des attentats </li>
<li>tristesse plus ou moins désespérée selon les moments à l’idée que x quitte la ville dans quelques jours </li>
<li>corollaire : auto-flagellation devant le constat qu’à peine mon coeur mis en friche, je ne peux pas m’empêcher de m’enflammer pour quelqu’un qui ne me rendra pas la pareille </li>
<li>corollaire : envie de me foutre des baffes devant tant d’auto-apitoiement alors que des choses plus graves sont en train de se passer </li>
<li>douleur insupportable dans les yeux, à la fois d’avoir scrollé trop longtemps sur un petit écran et d’avoir dormi avec mes lentilles de contact </li>
</ul>
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Quand j’arrive à la maison, mes colocataires sont dans mon lit, nus, béats. Engoncée dans un gros pull sous lequel, pourtant, je suis glacée, je suis obligée de les déranger, c’est vital, le chargeur de mon portable est à côté d’eux. Leur bonheur m’effare, je leur demande, interloquée : <i>« Ça va ? »</i>, lui me répond en riant : <i>« Ouais, pourquoi ? »</i>. C’est vrai, pourquoi ? Ont-ils tort de ne pas se couler dans le #PrayForParis généralisé ? Faut-il s’arrêter de baiser parce que, quelque part, pas très loin, des terroristes ont tué des gens ? Ce matin-là, je ne sais pas quelle est la réponse adéquate à l’horreur ; baiser ne fera pas reculer Daesh, pas plus que de se recroqueviller dans un fauteuil en pleurant sur des chansons de Lou Reed. J’ai choisi la deuxième option, parce qu’à ce moment-là, je n’avais pas le choix. Mais demain, c’est décidé, moi aussi, je vais baiser, baiser pour expulser le poids qui plombe ma poitrine, baiser pour chasser le chagrin, baiser pour couvrir le bruit des sirènes, baiser pour ne plus avoir peur.</div>
Morillehttp://www.blogger.com/profile/05118139164510676504noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-4263502615066162265.post-81857396785580662812015-05-30T18:00:00.001+02:002015-05-30T18:22:10.274+02:00"C'est marrant, je t'imaginais pas du tout comme ça"<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
J'ai l'habitude d'être prise pour autre chose que ce que je suis. J'ai été à l'école dans un petit village, puis au collège dans une bourgade à peine plus étendue ; il y avait quelques HLM, un kebab, deux opticiens et pas mal de ronds-points généralement coiffés de sculptures douteuses. Le jogging s'y portait dans les chaussettes et la majorité des enfants avaient appris à conduire un tracteur avant même de savoir nouer leurs lacets. La Moselle profonde, quoi. J'étais celle qui portait des gilets en laine à l'époque des vestes de survêt Kappa, aux murs de ma chambre, il y avais des posters de Romain Didier, d'Agrippine et de l'OFAJ alors que chez mes camarades de classe, c'était plutôt les fiches chanson de Star Club qui primaient, je n'avais pas d'agenda mais un cahier de texte à spirales, et à l'âge des premiers bisous derrière les sapins de la cour de récréation, je construisais encore des temples en Légo. À la maternelle, je séchais une demi-journée de classe par semaine pour aller faire de l'éveil musical en Allemagne, où je dansais avec des foulards et j'apprenais à dessiner des clefs de sol. Je n'allais pas au catéchisme, je n'avais pas de pains au chocolat Pitch pour la récré, j'ignorais tout du Club Dorothée même s'il m'arrivait d'en regarder des petits bouts en cachette chez ma grand-mère, après le goûter. Je me suis habituée à être cataloguée comme la fille bizarre, ce qui ne m'empêchait pas pour autant, à l'école primaire, de jouer au basket et aux ennemis de la nature (un jeu qui consistait à arracher les feuilles des arbres et à écraser tous les insectes qui se trouvaient sur notre passage) avec les garçons. De loin, j'essayais de comprendre comment faisaient les filles populaires pour être populaires, je décortiquais leurs tenues, j'en faisais des croquis à la maison, je récupérais de temps en temps un vieux OK Podium et j'essayais d'en apprendre par cœur le contenu, je rêvais de baskets Fila et de t-shirts au dessus du nombril. J'étais estampillée ringarde, et ça me rendait dingue.<br />
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<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHGvHaga5BPHrQXyatoNta0G9aVr0b4PIyY5ZazS5ILRP00rmUQ5m2mQpZ0xhgnyILnrv37qEdlv2cf-g-gwIJUUCsJQIIx9nAJUyFAOBj1S485-nJWb3U89qVXTQmxy-6xwwtVdSL_Aw/s1600/maternelle.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHGvHaga5BPHrQXyatoNta0G9aVr0b4PIyY5ZazS5ILRP00rmUQ5m2mQpZ0xhgnyILnrv37qEdlv2cf-g-gwIJUUCsJQIIx9nAJUyFAOBj1S485-nJWb3U89qVXTQmxy-6xwwtVdSL_Aw/s1600/maternelle.jpg" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><i>L'auteure, mécontente de sa robe ringarde</i><br />
<i>(1993)</i></td></tr>
</tbody></table>
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Plus tard, j'ai changé de collège pour un établissement dans lequel je ne connaissais personne, et j'en ai profité pour faire la tabula rasa dont je rêvais. Je me suis mise à écouter clandestinement <a href="http://www.salue.de/" target="_blank">Radio Salü</a>, j'ai découvert Madonna, Eiffel 65, Linkin Park et Robbie Williams, puis le rap, le shit et les Air Max (achetées avec de l'argent volé à ma mère) (pardon maman). Manque de bol, j'avais compris un truc de travers : pour une fille, c'était cool d'être amoureuse d'Eminem. Moi, je voulais <i>être</i> Eminem. Je m'entraînais à dire ses textes, je me suis coupé les cheveux court et j'ai arrêté de nouer les lacets de mes chaussures. C'est à ce moment-là que les choses ont commencé à se compliquer : avant, j'étais la première de la classe qui remportait les concours de lecture et dont le pantalon en velours côtelé était toujours trop court, j'étais facile à cataloguer. Mais là, avec mon pull Royal Wear et mes partitions de Beethoven sous le bras, j'envoyais des signaux contradictoires. Au cours du lycée et, plus tard, à la fac, j'ai été comme une éponge, absorbant du manga par ci, des Chants de Maldoror par là, me passionnant aussi bien pour l'apprentissage du latin que pour la musique des Dead Kennedys ou de Vitalic. Je ne comprenais pas les lois tacites qui disaient que les monomaniaques du jazz ne se mélangeaient pas avec les métalleux, et je ne comprenais pas cet acharnement que mettaient les métalleux à adopter tout un attirail qui les rendait immédiatement identifiables comme métalleux.<br />
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<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMjKtkDJw6rcbs1QTJQSkpJSRmEYMKr8vV4lHK8PrRhIt2l6QpvG4lJBwsoIUSbHPitE48lXcBNzJBueSNamEaz1BsJTIy-Km8Xj3yqNm7MyOrKCiUQu9Hp_2b_l7SPEMiN7glECvSHEM/s1600/1805saindoux.gif" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMjKtkDJw6rcbs1QTJQSkpJSRmEYMKr8vV4lHK8PrRhIt2l6QpvG4lJBwsoIUSbHPitE48lXcBNzJBueSNamEaz1BsJTIy-Km8Xj3yqNm7MyOrKCiUQu9Hp_2b_l7SPEMiN7glECvSHEM/s1600/1805saindoux.gif" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><i>Don't judge a book by its cover</i></td></tr>
</tbody></table>
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Aujourd'hui, si pas mal de choses ont changé dans mes centres d'intérêt (j'ai pris de la distance avec Rohff, par exemple), je continue d'amonceler les trucs contradictoires ; je suis prof de piano classique, je bosse chez Brain Magazine, je fais de l'illustration de temps en temps, je collectionne les gifs, je joue du synthétiseur dans un groupe, je porte parfois des vêtements assez ennuyeux, mais parfois aussi un justaucorps à paillettes, il m'arrive de passer la nuit et le matin et l'aprem et puis de nouveau la nuit en club, parfois je ne bois que de l'eau quand je sors, parfois des litres de bière et de schnaps bon marché, je me soigne à l'homéopathie et j'aime bien les légumes, mais j'ai aussi des tendances boulimiques avec le pâté et les Dinosaurus, j'aime me lever tôt pour travailler et j'aime aussi regarder des vidéos jusqu'au lever du soleil en fumant plein de cigarettes. Je suis mes envies et j'ai arrêté d'essayer de ressembler à des gens. Tout va bien, donc, quel bel épilogue, quelle ode admirable à l'éclectisme !<br />
<br />
Oui, tout irait bien s'il n'y avait pas tous ces gens que je rencontre et qui se sentent obligés de me faire partager leurs verdicts sur ma personne. Toi à qui je parle cinq minutes dans une file d'attente et qui me dis <i>"Tu as l'air d'une fille vraiment équilibrée"</i>, toi qui m'as vue en concert avec mon groupe et qui me dis <i>"C'était vraiment cool, j'imaginais pas qu'une fille comme toi faisait ce genre de musique"</i>, toi qui me rencontres après avoir lu mon blog et me dis en cachant mal ta déception <i>"Je t'imaginais moins sage"</i>, toi qui me retrouves avec stupeur dans un festival techno et me dis <i>"Ah tu vas en club toi ? Je pensais que tu étais plutôt indie rock"</i> alors que tu ne sais rien de moi, toi qui me refuses un stage de journalisme sous prétexte que tu as déjà eu une stagiaire qui venait de la musique classique et que ça s'est très mal passé, toi qui traînes dans les parages de mon cercle d'amis et qui me snobes pendant des mois jusqu'à ce soir où, complètement bourré, tu daignes m'adresser la parole, on discute jusqu'à l'aube, et tu finis par me prendre dans tes bras en disant <i>"C'est fou, t'as un style tellement random, mais à l'intérieur de toi, c'est une mine d'or"</i>, et puis vous tous à qui je dis que j'aime ceci ou cela, et qui me répondez : <i>"Ah bon, <u>toi</u> t'aimes ça ?"</i>. Alors oui, on se fait tous une cartographie express des gens qu'on rencontre, souvent fondée sur pas grand'chose, une marque de chaussures, un tic de langage. Mais putain, est-ce qu'il y a là de quoi se vanter ? Est-ce que je me permets de dire <i>"Je t'imaginais vachement moins coincé du cul!"</i> ou bien <i>"Avec tes fringues de pouffiasse, j'aurais pas cru que tu t'intéressais à Rembrandt!"</i> ou encore <i>"C'est dingue, j'aurais jamais pensé qu'un mec comme toi pourrait avoir une thèse!"</i> ? Sans même parler du manque de tact, vous ne vous sentez pas un tout petit peu concon de claironner vos jugements à l'emporte-pièce en ayant, par dessus le marché, l'impression de me faire un compliment ? Pensez ce que vous voulez, faites des catégories si ça vous aide à comprendre le monde, mais s'il vous plait, essayez de garder ça pour vous, merci.<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/pze4NxCOjg0" width="420"></iframe></div>
<div style="text-align: center;">
<i>Wow, truc de ouf, j'aurais pas cru qu'un mec gaulé comme toi</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>pourrait chanter aussi bien, je veux dire, allô, t'as pas de bras quoi.</i><br />
<i><br /></i>
<span style="color: lime;">BONUS :</span><br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYQ309tn-NIEj-GursIllm1RU1LcPZYBjGpOi_w_zmJnoz_pVmmm0P2oTn8uujF9xn7taNURf8BilHITmxCB01WL7rSFnD_AuHJOpWoApC1qBfCaD05G5ZLpULmBNkTKELwAYLbNGYZ7k/s1600/memoire+001.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYQ309tn-NIEj-GursIllm1RU1LcPZYBjGpOi_w_zmJnoz_pVmmm0P2oTn8uujF9xn7taNURf8BilHITmxCB01WL7rSFnD_AuHJOpWoApC1qBfCaD05G5ZLpULmBNkTKELwAYLbNGYZ7k/s640/memoire+001.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><i>L'auteure est ce genre de fille qui porte du mouton retourné, ne s'épile pas les sourcils et fait des selfies devant le distributeur de saucisse</i></td></tr>
</tbody></table>
</div>
</div>
Morillehttp://www.blogger.com/profile/05118139164510676504noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-4263502615066162265.post-41095220693382500562015-02-24T23:04:00.000+01:002015-02-24T23:04:18.942+01:00Tous les cris, les SOS<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Coucou les galapiats, parait que Google va mener <a href="http://www.clubic.com/internet/google/actualite-755623-google-blogger.html" target="_blank">une vaste opération de purification sur Blogger</a> dès le 23 mars pour en éradiquer toutes traces de teub et de boobs. Je me trouve donc en face d'un dilemme bien cruel : migrer vers une autre plateforme (et donc perdre à jamais ce layout chatoyant que j'ai passé de nombreuses heures à façonner pendant mon temps de sommeil) ou virer non seulement la petite mascotte qui mène à ma page Facebook mais aussi les autres choses un peu cracra qui traînent sur mon blog.<br />
<br />
<span style="background-color: magenta;"><span style="color: white;"><b>Alors je fais quoi ?</b> <i>(un seul choix possible)</i></span></span><br />
<br />
<b style="background-color: red;"><span style="color: white;">a)</span></b> Je migre et je me démerde<br />
<span style="background-color: blue;"><b><span style="color: white;">b)</span></b></span> Je migre et tu as plein de gentils conseils à me donner dans l'espace commentaires, et peut-être même que tu as envie de faire tout ça pour moi ou que tu as un cousin au chômage qui s'ennuie et qui aurait envie de me transvaser tout ce merdier sur Wordpress et de me faire un ravalement de façade tant qu'on y est parce que là j'ai vraiment pas le temps<br />
<span style="background-color: #38761d;"><span style="color: white;"><b>c)</b></span></span> Je vire uniquement la mascotte et je prie pour que Google ne trouve pas le reste<br />
<span style="background-color: orange; color: white;"><b>d)</b></span> Je vire les cochoncetés et je fais des vidéos de <a href="http://www.youtube.com/watch?v=_wMJlIAV4oQ" target="_blank">haul</a> à la place<br />
<br />
La personne qui m'apportera la réponse la plus sensée remportera un grand cadeau prestige dont je ne peux pas encore dévoiler la nature, mais je vous assure que ça vaut le coup.<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<b><span style="font-size: large;">J'attends vos réponses avec impatience</span></b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZowyhXhbwDJczxns_ROKyT0zwAnLsU8Lb7OK5TY5yxXsaToB2YQnihKqAkNvNGVClaRBhH8_cYEg7Hy8VvM_UKk0cK9exc4O9pRtkslUA7qAwjuCzgzvHA9GV8fEMeRYT4fRjOfb5bD0/s1600/caca.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZowyhXhbwDJczxns_ROKyT0zwAnLsU8Lb7OK5TY5yxXsaToB2YQnihKqAkNvNGVClaRBhH8_cYEg7Hy8VvM_UKk0cK9exc4O9pRtkslUA7qAwjuCzgzvHA9GV8fEMeRYT4fRjOfb5bD0/s1600/caca.jpg" /></a></div>
<br /></div>
Morillehttp://www.blogger.com/profile/05118139164510676504noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-4263502615066162265.post-70898914161877714692015-02-12T18:49:00.001+01:002015-02-12T18:49:50.159+01:00Mais oui, parfaitement<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
</div>
<img alt=" photo lapin_zps4ee1a407.jpg" border="0" src="http://i857.photobucket.com/albums/ab140/MiracleCacao/lapin_zps4ee1a407.jpg" /></div>
Morillehttp://www.blogger.com/profile/05118139164510676504noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4263502615066162265.post-51018117438810203792015-01-04T00:11:00.001+01:002015-01-04T00:13:52.371+01:00Le tableau était presque parfait<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<img alt=" photo lagrangesmall_zpse76f727e.jpg" border="0" src="http://i857.photobucket.com/albums/ab140/MiracleCacao/lagrangesmall_zpse76f727e.jpg" /><br />
<br />
Dialogue épié dans <a href="http://www.gillespudlowski.com/57331/restaurants/hinsingen-la-grange-des-gourmands" target="_blank">un restaurant</a> de Hinsingen (Bas-Rhin), cachée derrière une assiette gargantuesque de charcuterie. Le monsieur de droite mentionnait sans arrêt ses excès d'alcool et de viande rouge, suite auxquels il avait attrapé une maladie appelée "Cas Machete" (ou "Kama Chété"?). Ce n'est qu'après plusieurs évocations de ce mystérieux syndrome que j'ai compris qu'il parlait en fait de son taux de <a href="http://sante-medecine.commentcamarche.net/faq/1292-gamma-gt-definition-et-anomalies" target="_blank">gamma-GT</a>.</div>
</div>
Morillehttp://www.blogger.com/profile/05118139164510676504noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-4263502615066162265.post-73816563487808092832015-01-02T22:26:00.000+01:002015-01-02T22:26:02.700+01:00L'énième retour<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCHmP72SDQfhQuHYdaAfie8ENAkRuuVwfNseoFw7lpH03IqWpd0XdrMfQ_HnSJRgmx5LRkvvq7dVHH9XYuDkltRWlsw7bHEBOeVVzjHiWBPCmZUujUcMbH3ic844wBXmaB1VmqcioR4Qc/s1600/replo1.jpg" height="624" width="640" /></div>
<br />
Une semaine passée à lire le Républicain Lorrain, à dessiner du coït entre licornes et culs-de-jatte, à feuilleter des livres sur Giotto et les Vierges noires, à manger des bredele et à réécouter au calme les monceaux de musique que j'ai découverts pendant ces trois mois à Paris. Je suis de retour à Berlin, et pas mal de choses plutôt chouettasses se profilent à l'horizon.<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgq1qyC03SwDYpfWsHSRsaBd9-jMf-xidiSVAppBdB_KFbc1ko88ZDxdN0LTMLmBJbsIMO6nTOHU3sF9TnEpnIGz1KtUJHrbyZqHjB48lswUVFVp5Oud7aeS_MzEayIVkmP7AjkmsI1d94/s1600/replo2.jpg" height="640" width="464" /></div>
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<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxX1S_5ak74Yu9ZkWqVyfAhI8qy6t7BbWXq_7wVU3ILt3MurzFR-5hniovdCd1eWZjIh9X773lRO_FOEJSemzyHxhH10Evi7tVk4Q4xeAFnpMyApUcU5VopCYq9K9tt4VxRtXgEgUGDRY/s1600/Photo1264.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxX1S_5ak74Yu9ZkWqVyfAhI8qy6t7BbWXq_7wVU3ILt3MurzFR-5hniovdCd1eWZjIh9X773lRO_FOEJSemzyHxhH10Evi7tVk4Q4xeAFnpMyApUcU5VopCYq9K9tt4VxRtXgEgUGDRY/s1600/Photo1264.jpg" height="480" width="640" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbGMHukJ8XT9TlI9ZuCJ5E4kh7Cc6z4S1Ae_w3JkGuvckB9A7SJG0BCa_4KBcNrXGhYR5oNPUS7L3dEcTnodiQiufvHcuDID9Gj5sgVSOJhyVe54owZ0BYpCAYj7RbB-ylMKK1hMcuAnE/s1600/10644823_1543984055817057_7228850589050708984_n.jpg" height="354" width="640" /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<i>(c) Yuro Chain</i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglmM9-1Fhr0Cyw6tk7A1ZM_QgducEPEfo33lhuNReacxz7RHVG9_QV3XMkr_QXG_TNxBP3LtKZJDsswNLUnIaBcBkIfIGkEDOnMVUop4hFE0_RM185uksiDbXeNZRs9dOfY8EZFBzaPvc/s1600/Photo1260.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglmM9-1Fhr0Cyw6tk7A1ZM_QgducEPEfo33lhuNReacxz7RHVG9_QV3XMkr_QXG_TNxBP3LtKZJDsswNLUnIaBcBkIfIGkEDOnMVUop4hFE0_RM185uksiDbXeNZRs9dOfY8EZFBzaPvc/s1600/Photo1260.jpg" height="480" width="640" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<i><br /></i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://www.petsex.com/movie/33271/unicorn_and_elf_woman#.UMFTBWC8Tpk" target="_blank"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5eHirP47e3EMAgtsjazMHS1_5lMXZAKwcQniPk-9rEUdVZUpRYfeh6oJDGEk4nFhUAFbQRDE1qUU7wD1wOmwC2shfu2EkR8ve9K7LAARi6aGyH2HmzNl86ZrcENoPIHCDfqAuo9NnXag/s1600/uniporn.jpg" height="428" width="640" /></a></div>
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<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEid4qJI6FfhdXm8oz9ANEhb5JNVZbNzK60k77oT8dUNQXsDH3C2saJu3Cn0MKmw4yMcadeEeSQP8BzQN6D2MBkWZFTsT-7lFI0ohQq9eu07h9oB52T1rUEEmpdX_rnSbQDVjvBCHNlrJT8/s1600/giotto.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEid4qJI6FfhdXm8oz9ANEhb5JNVZbNzK60k77oT8dUNQXsDH3C2saJu3Cn0MKmw4yMcadeEeSQP8BzQN6D2MBkWZFTsT-7lFI0ohQq9eu07h9oB52T1rUEEmpdX_rnSbQDVjvBCHNlrJT8/s1600/giotto.jpg" height="598" width="640" /></a></div>
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<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhw6XeCGPgqppST8sc-pqP3cWXFSXM6PwYBl48kd1IzSm_qcsPaQMXAZfPrOamLFsFsmfoIRpAzt2r0eRquKZJ8vbEEqYlhK-jTTpQLVafqrJItIvHEkNwcgXPueKl3kS6IdsYA-UsgaQA/s1600/498px-Bosch,_Hieronymus_-_The_Garden_of_Earthly_Delights,_central_panel_-_Detail_Owl_with_boy.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhw6XeCGPgqppST8sc-pqP3cWXFSXM6PwYBl48kd1IzSm_qcsPaQMXAZfPrOamLFsFsmfoIRpAzt2r0eRquKZJ8vbEEqYlhK-jTTpQLVafqrJItIvHEkNwcgXPueKl3kS6IdsYA-UsgaQA/s1600/498px-Bosch,_Hieronymus_-_The_Garden_of_Earthly_Delights,_central_panel_-_Detail_Owl_with_boy.jpg" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIVWymqgL3aidos3-bJB0MGJvSfm4QnyVnLkos1JYOEI4d_-CGlaP9LQAtYKk3CWBgndQt6ocSAPx-WBjAh-LzUp9NTk3Va4zTQgbO0cp2qa2QQhloXyN4uLlHmrMHRe918kY2xE3ix_A/s1600/blast.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIVWymqgL3aidos3-bJB0MGJvSfm4QnyVnLkos1JYOEI4d_-CGlaP9LQAtYKk3CWBgndQt6ocSAPx-WBjAh-LzUp9NTk3Va4zTQgbO0cp2qa2QQhloXyN4uLlHmrMHRe918kY2xE3ix_A/s1600/blast.gif" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<i><br /></i></div>
<div style="text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="281" mozallowfullscreen="" src="https://player.vimeo.com/video/88684240" webkitallowfullscreen="" width="500"></iframe></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
</div>
Morillehttp://www.blogger.com/profile/05118139164510676504noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4263502615066162265.post-19636637685075510372014-12-12T12:53:00.002+01:002014-12-12T12:57:55.730+01:00Repeindre les souvenirs<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjm5NDhdS3m-aZnyx-90S3ebXuLDr8vyo5WjkBHcl0LNkSM3im2Ml8M5U9AX84Y-wNk_dWuYyXVmJSmZKn4rbJxiEHLq00rqPKJTK5Wv17As2X6B-Sq5aa2jUKZO-8dSQvhzDIq_weHJ54/s1600/bluuuu1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjm5NDhdS3m-aZnyx-90S3ebXuLDr8vyo5WjkBHcl0LNkSM3im2Ml8M5U9AX84Y-wNk_dWuYyXVmJSmZKn4rbJxiEHLq00rqPKJTK5Wv17As2X6B-Sq5aa2jUKZO-8dSQvhzDIq_weHJ54/s1600/bluuuu1.jpg" height="640" width="640" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<i>Photo via <a href="http://instagram.com/p/wf4w5Upy39/" target="_blank">@leitmedium</a></i></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
Soyons honnêtes, je n'ai jamais vraiment parlé de Berlin sur ce blog. J'ai dessiné des gens, des scènes, j'ai raconté quelques promenades mais, si mes souvenirs sont bons (corrigez-moi, vieux de la vieille, si je raconte n'importe quoi), je n'ai jamais vraiment relayé d'actu, de bons plans, de conseils de visites ou autres machins d'intérêt général que d'autres font beaucoup mieux que moi. Et puis ça ne m'intéresse pas. Je trouve que ça ne dit rien sur une ville. Le guide touristique, il ne parle pas des supermarchés, des soirées dans des apparts, des états d'âme de la boulangère (j'ai peur qu'elle ait encore pris un gros coup de vieux quand je rentrerai à Berlin. Elle se prend deux semaine de vacances par an dont elle revient toujours brun foncé, mais les rides sur son front continuent de se creuser trop vite) et des trajets en tram pour aller au lac. Je n'ai jamais été un relais d'actualités et je ne compte pas le devenir, on s'est bien compris.</div>
<div style="text-align: left;">
Mais là, je ne peux pas m'empêcher. En découvrant ce matin sur <a href="http://www.nerdcore.de/2014/12/12/blu-is-painted-black-in-berlin/" target="_blank">Nerdcore</a> que des proches de Blu avaient peint en noir les énormes personnages qui flanquaient les façades bordant ce terrain vague le long de la Spree, ma gorge s'est serrée. Ils faisaient partie de ces choses immuables, parties intégrantes du paysage devant lesquelles on passe sans même plus les questionner. Je ne les trouvais ni beaux, ni laids, je m'en foutais. Et maintenant qu'ils ont disparu, je me sens triste. Pas à cause du message que véhicule cette action (protester contre la construction, sur le terrain vague, d'un complexe immobilier et commercial qui aurait utilisé la vue sur ces peintures comme un argument de vente pour ses appartements très probablement hors de prix). Mais pour la destruction d'un morceau de beau souvenir. Comme beaucoup de gens, j'ai un souvenir de lever de soleil sur ce terrain vague. Rien d'exceptionnel, du déjà-vécu par plein d'autres avant et après moi. Mon souvenir, c'est une nuit d'été passée à me promener dans les rues de Friedrichshain avec un garçon, main dans la main, et dans l'autre, une bière, puis une autre, puis une autre. L'ivresse sur un terrain de jeu entouré de junkies. La découverte de la brèche dans cette palissade, au bord de la route. Le pipi salvateur dans les herbes hautes. Puis la découverte qu'il y avait d'autres gens derrière la palissade, et que le terrain vague débouchait sur l'eau. Nous nous sommes assis, le bâtiment d'en face clignotait de manière aléatoire, ma bouche était pâteuse d'un mélange pas très ragoûtant chips-bière-tabac, nous avons très peu parlé mais pensions à la même chose, il quittait la ville le lendemain, pour toujours. Le soleil s'est levé lentement, dévoilant la saleté, les mines fatiguées, les flaques de vomi, et j'ai découvert que nous étions au pied de ces personnages que j'avais tant de fois vus sans vraiment les regarder.</div>
<div style="text-align: left;">
Les adieux ont été brefs, la douleur anesthésiée par les restes d'alcool, et la découverte qu'un morceau de décor de ce souvenir vient d'être peint en noir fait enfin sortir cette tristesse longtemps étouffée.</div>
</div>
Morillehttp://www.blogger.com/profile/05118139164510676504noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4263502615066162265.post-6932588674482397032014-11-25T18:51:00.003+01:002014-11-25T18:51:57.676+01:00L'allitération du mardi soir<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
</div>
<img alt=" photo mollahsmall_zpsfd837cf5.jpg" border="0" src="http://i857.photobucket.com/albums/ab140/MiracleCacao/mollahsmall_zpsfd837cf5.jpg" /></div>
Morillehttp://www.blogger.com/profile/05118139164510676504noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4263502615066162265.post-17420177666309663292014-11-11T19:38:00.002+01:002014-11-11T23:51:18.046+01:00Une soirée en immersion dans le monde fabuleux des écoles de commerce<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Un soir de semaine frisquet à Paris.
Je porte mon plus beau pull à paillettes, mes grosses lunettes et du
rouge à lèvres dans l'espoir de détourner l'attention de mon
menton dévoré depuis samedi par une inquiétante et spectaculaire poussée
d'acné – je ne sais si je dois incriminer les excès conjugués de
café et de tartines au Nutella premier prix ou une fantaisie
hormonale liée au stress. J'ai beau m'être tartiné le menton
d'anti-cernes, je suis persuadée que même dans la pénombre, toute
la ville n'a d'yeux que pour mes furoncles.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
J'arrive dans un bar du 11ème au décor
laborieusement rococo. Les lustres dégueulent de pampilles, les murs
sont chargés de peintures à l'huile et le prix des pintes frise
l'indécence. Je suis invitée par les associations étudiantes des
grandes écoles de commerce parisiennes qui organisent ce soir un
concert-tremplin pour cinq groupes dont l'un se verra offrir une
interview avec mon magazine, une séance de photos et
l'enregistrement d'un album. Je suis le jury. L'un des organisateurs
me tient la jambe au bar, un jeune garçon asiatique bien peigné,
peau nette, lunettes carrées, t-shirt repassé. Il s'obstine à me
dire « vous » tout en affichant une incroyable
décontraction dans le small-talk, riant comme il faut aux blagues
dont j'essaye de d'agrémenter mes réponses à ses questions
génériques.<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTanO73z0Jhhl2tsbPLeZ3sM-1AHWS_tjCK_nz6hA6UZzqgfl1OGrBVJE_2KrZfd1bx7RBVJ9Vy-3JlNXGWUelqAKgwgctfF4k_ziYv3YSrpDJnr-d0vTJ63cwW7Q-44IgwDFZxwxC5ZU/s1600/140113-28.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="247" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTanO73z0Jhhl2tsbPLeZ3sM-1AHWS_tjCK_nz6hA6UZzqgfl1OGrBVJE_2KrZfd1bx7RBVJ9Vy-3JlNXGWUelqAKgwgctfF4k_ziYv3YSrpDJnr-d0vTJ63cwW7Q-44IgwDFZxwxC5ZU/s320/140113-28.gif" width="320" /></a></div>
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Le lieu se remplit doucement d'une
faune blanche et proprette tandis que je bois à toutes petites
gorgées une bière payée de ma poche - « désolé, on n'a pas
de budget prévu pour le jury, déjà les bières backstage pour les
artistes c'était limite, j'espère que ça va aller ? »
Non, ça va pas, mais j'ai soif, connard. Des grappes de filles aux
fines attaches, vêtues de voiles de soie et de maille fine, viennent
lui faire la bise en poussant des petits cris de souris. Je m’assois
à une table au fond du bar. L'air s'épaissit, le premier concert va commencer. Rapides présentations avec les autres membres du jury,
une jolie fille à l'épaisse crinière noire et un garçon aux yeux
doux. La foule les emporte, je reste coincée sur ma banquette avec
ma bière tiède. Le leader du groupe, une formation reggea-bonne
humeur, danse sur une jambe, ponctuant ses chansons de remerciements
à l'équipe technique, à son guitariste, au balafon (<i>« Le
balafon, écoutez bien, Paris, un instrument africain ! Vous
entendrez pas ça tous les jours ! Le balafon, ouais ! »</i>)
aux ondes positives du bar et à la vie. Une bande de grands dadais
en polos rentrés dans leurs pantalons vient se poster devant moi, me
bouchant la vue de leurs larges culs empotés. Ils dansent lourdement
d'un pied sur l'autre en faisant des mouvements de bras aléatoires,
gracieux comme les morceaux de viande qu'agite le gardien de zoo au
bout de sa pique sous le nez des ours bruns. Je m'extirpe
difficilement de mon enclave pour aller fumer une clope et me fais
alpaguer par un petit gars à tête de fouine qui me susurre <i>« J'aime
bien ta chemise »</i>. Je lui réponds que moi aussi et poursuis
mon chemin. Il me rattrape pour ajouter, l'air mauvais : <i>« Ah
ouais, ben en fait, je crois que t'es la seule personne ici à aimer
ta chemise »</i>. Ça tombe bien, lui dis-je, je suis heureuse
qu'elle ne fasse pas l'unanimité. Je sors mon paquet de clopes de ma
poche. L'avorton me demande : <i>« Tu m'en passes une ? »</i>.
Estomaquée par ce culot infect, je refuse, évidemment. Sortie. Je
suis seule avec ma cigarette au milieu des groupes qui pépient à
qui-mieux-mieux sur la chaussée et sens à ma droite les regards
méprisants de la fouine qui a retrouvé ses copains à mèches
déstructurées et leur murmure probablement des saloperies sur mon
compte. Je m'en fous, je suis le jury. </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
La soirée continue avec un
groupe d'obédience Kill The Young (moyenne d'âge : 15 ans)
dont le guitariste nain pète une corde après le troisième morceau.
La mère du chanteur s'est installée à côté de moi et se retourne
toutes les deux minutes pour tenter de me soudoyer avec des anecdotes
touchantes – telle chanson parle du père décédé de machin,
telle chanson a <i>« vraiment un gros background si on écoute
bien les paroles »</i>, et puis là-bas, la dame qui tape dans ses
mains, c'est la mère du bassiste. Exaspérée par la mère bien
intentionnée et le manque d'alcool, je me faufile à grand peine
vers un autre coin de la salle. Partout les mêmes faciès, sourires
larges, bises et embrassades exagérément chaleureuses, <i>« ma
chérie »</i> par ci, <i>« ma belle »</i> par là. Les filles
secouent leurs cheveux propres et tapotent de leurs longs doigts
délicatement vernis sur des iPhones en housses de cuir. Au milieu de
la foule, le seul gars basané de la soirée porte un pull <i>V pour
Vendetta</i> par dessus sa jolie chemisette bleu pâle. Les groupes se
succèdent, inégaux – peu après minuit, à l'issue du dernier
concert (d'insupportables bellâtres à bretelles dont le leader,
sorte de Charlie Winston fini à la pisse, a tout une rangée de
groupies suspendues aux poils de son torse hispanique), nous trouvons
un consensus, les vainqueurs sont acclamés et, enfin, je peux
m'échapper de cet enfer. Je m'apprête à franchir la porte quand
ressurgit face de fouine, saoul comme un cochon. Il me barre le
passage et approche son visage à un centimètre du mien, me
demandant s'il peut m'ajouter sur Facebook. J'essaye de me
débarrasser de lui en racontant des histoires de rosicrucistes, mais
il ne lâche pas prise. Sous la pression, je lui donne mon numéro.
Tandis qu'il cherche désespérément la touche verte de son
téléphone pour faire sonner le mien, je prends la fuite.<br />
<br />
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Allez, remettons-nous ensemble de ce bal de têtes de cons avec de la bonne musique.</div>
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<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="//www.youtube.com/embed/uwStEf7rNoE" width="560"></iframe></div>
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Morillehttp://www.blogger.com/profile/05118139164510676504noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4263502615066162265.post-59209803738003019992014-11-01T17:03:00.000+01:002014-11-01T21:30:34.123+01:00FIAC 2014 - Le jour où j'ai failli faire le buzz.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Coucou les cacas - je m'adresse à ceux d'entre vous qui vivent dans un pays où la Toussaint est un jour férié et dont je suppose que vous êtes comme moi en pyjama taché de chocolat, terrés sous votre couette à manger du simili-muesli Leader Price tout ramollo et plein de <a href="http://corigif.free.fr/tetemort/img/tetemort_050.gif" target="_blank">sucres raffinés</a> alors qu'il est 15h et que le soleil vous nargue comme un gros fils de pute. Vous les nazes, les mous, les flemmards, je vais vous raconter mon lundi de la lose.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqk7abRSpxFFmWcNgODdY1nSMPoj8S9hJUgnUTD_qUPtYUDVIMLxLCZaWdP-sqKoG3J6nwUPZ0TlCDi1AS6zBYFN6gZY5T0bVYFNMaj2fXv8guVQOZElCwROKZWAISNHCyUYYHRauOPHk/s1600/180213-6.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqk7abRSpxFFmWcNgODdY1nSMPoj8S9hJUgnUTD_qUPtYUDVIMLxLCZaWdP-sqKoG3J6nwUPZ0TlCDi1AS6zBYFN6gZY5T0bVYFNMaj2fXv8guVQOZElCwROKZWAISNHCyUYYHRauOPHk/s1600/180213-6.gif" /></a></div>
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Lundi dernier, donc, c'était le démontage de la <a href="http://www.fiac.com/fr/paris" target="_blank">FIAC</a> au Grand Palais . Le garçon avec qui je partage mon lit, ma machine à laver et, occasionnellement, des dîners à base de pasta (je ne peux pas dire <i>pâtes</i> ou <i>nouilles</i>, non, c'est bien plus noble que ça : ce garçon met des poireaux et des pommes de terre dans l'eau <i>juste pour donner du goût à l'eau</i>) et de vin rouge, m'annonce qu'il va aller prêter main forte à des connaissances de connaissances d'un ami pour décrocher les machins d'une galerie qui exposait à la foire. A 9h, alors que je suis en train de prendre mon petit-déjeuner de bobo à base de lait végétal, de Libé et de vue sur la Tour Eiffel, je reçois un sms :<br />
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<blockquote class="tr_bq">
<i>si tu as un peu de courage, c'est facile d'entrer. tu vas à l'entrée principale et tu dis que tu es là pour démonter. tu vas au desk avec ta carte d'identité, tu inventes un nom de stand et ils te font un pass. personne n'est au courant de quoi que ce soit ici.</i></blockquote>
<br />
<div style="text-align: left;">
Il y a des moments où ce genre de message déclenche en moi des incendies, comme si toutes mes entrailles étaient tapissées de poix, et je me rue sans trop réfléchir sur l'occasion, attirée par la perspective de faire un truc grisant et rigolo. Là, non. Je venais de me lever, il fallait que je sois au travail à 11h, je m'étais mentalement préparé une petite liste de choses à faire avant de partir (me sécher les cheveux, nettoyer une tache sur mon sweat gris, jouer une mazurka, écrire des mails à des gens, dessiner un policier) et l'idée d'envoyer valdinguer tout ça m'embêtait plus qu'autre chose. Puis j'ai relu le sms. Il s'ouvrait sur "si tu as un peu de courage". Je me suis sentie piquée. Si je n'y vais pas, il va penser que je n'ai pas de courage. Si je n'y vais pas, ça voudra dire que je préfère exécuter des listes de tâches ménagères plutôt que de partir à l'aventure. Mais en fait, là, si je regarde en moi et que je suis honnête, je n'ai vraiment pas envie de partir à l'aventure. Putain, j'ai perdu ma spontanéité. Le travail à horaires réglés est en train de faire de moi quelqu'un de chiant. C'est ça, je suis chiante. Ah, mais si j'allais m'infiltrer au Grand Palais, je pourrais peut-être en faire un article pour le magazine. Je pourrais me balader entre les œuvres d'art et prendre des selfies en faisant mine de chier dans <a href="http://www.fiac.com/artists/Ai-73498" target="_blank">une sculpture d'Ai Weiwei</a> pour pointer du doigt les failles de sécurité dans cette foire de superstars bankables. Au moment où je me dis ça, le garçon m'envoie une photo : trois socles en bois sur lesquels sont posés trois pains de campagne enveloppés dans du papier alu. L'œuvre coûte 40 000€. Une idée fuse : je pourrais tourner un petit reportage en catimini avec mon téléphone et faire mine de subtiliser l'un de ces pains pour m'en faire des casse-croûtes. Évidemment, je ne saccagerais pas l'œuvre, et puis dieu sait depuis combien de temps ces pains - si tant est que ce soient de vrais pains - sont enveloppés là-dedans. Non, je bricolerais une contrefaçon avec le concours de ma boulangère. Ma mayonnaise cérébrale est en train de monter, j'enfile un jeans large, des boots, ma canadienne, et je laisse tomber Libé non sans arracher le dossier spécial FIAC, on ne sait jamais. </div>
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Dans le métro, je lis l'article et prends en note deux noms de galeries. Je répète mentalement : "Bonjour, je viens pour le décrochage. C'est pour Minotaure". Quand j'arrive à Champs-Elysées-Clemenceau, il est déjà 10h et demie. Mine de rien, toute cette fastidieuse pesée de pour et de contre dans ma cuisine a pris un temps fou et je suis censée être au bureau à 11h. Mais bon, ma rédac chef est une crème et je suis toujours à l'heure, je peux me permettre, pour une fois... Je longe le bâtiment, il fait grand soleil, j'ai trop chaud dans ma veste en mouton. Mais elle me donne la stature patibulaire d'une déménageuse d'art, si je l'enlève, tout le monde verra que je ne suis qu'une usurpatrice. Je demande à un premier gardien : "Pour le démontage de la FIAC, c'est où?" - il me demande : "Vous êtes de quelle boîte?" - et là, court-circuit. Je réponds : "Euh (regard à gauche), euh (regard vers le bas), euh (yeux fermés très fort et froncement de sourcils pour essayer de me souvenir), euh mimi, miiii MINOTAURE!" Heureusement, le vieil homme est lui même un peu à côté de la plaque, et puis il fait une tête de moins que moi, je suis sûre que je l'impressionne avec mon énorme veste en peau d'animal et mes gros godillots. Il m'indique l'entrée Sud. Je marche doucement vers la porte, le bâtiment est entouré de dizaines de camions, la rue est bloquée par des cars de police, le trottoir grouille de gens en salopette qui ont les bras pleins de paquets enveloppés dans du papier à bulles. Je monte l'escalier vers la porte tout en faisant semblant d'envoyer des sms pour ne pas trop avoir l'air de manigancer un mauvais coup. Je sue comme un porc. Mais j'y suis presque, je pense à cet article que je vais écrire sur mon imposture, peut-être qu'il sera relayé par d'autres médias, peut-être qu'il va circuler, peut-être qu'il va faire le buzz. Je suis dans le hall de l'entrée Sud du Grand Palais, et je viens d'employer le mot buzz. Liquéfaction. Même quand je fais n'importe quoi, il y a certains principes sacrés plantés comme des pylônes dans ma conscience : ne pas faire l'amour quand je n'ai pas envie, ne jamais rien acheter dans un magasin Primark, toujours me démaquiller avant d'aller me coucher (et ce même si je suis ivre morte), ne pas véhiculer de vidéos virales et ne pas agir (écrire, dessiner) par motivation de faire du buzz. Et puis ce mot me fout la gerbe, j'y associe de la merde (buzz/bouse), des mecs défoncés et sales ("fumer des buzz avec Manu derrière le gymnase" - les images de fumette entre lycéens se superposant automatiquement avec des scènes de branlette collective sur des canapés défraîchis en velours côtelé pleins de miettes de chips) et la voix de Mickaël Youn (<a href="https://www.youtube.com/watch?v=Aj_u6dHt0Yk" style="font-style: italic;" target="_blank">La Beuze</a>, film préféré des gars en LEP qui se mettaient sur la banquette arrière dans le bus et cramaient les poignées des sièges avec leurs briquets quand le chauffeur refusait de mettre le Morning de Cauet à la radio). Bref, le buzz, c'est Satan. Soulagée par cette reprise de conscience qui justifiait et excusait ma couardise, j'ai enfin pu ouvrir mon manteau et suis allée musarder un peu au bord de la Seine avant de reprendre le métro pour aller au turbin.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBpBuJOknBKeiT1XgDlgYrVXbkAvZgs-IHsFSyKZxWFyQi_JrD319JjHcGaP2lmyoTYRenzeq_-tBvJlG2Zv_0ovlr3WDnKOu56NkqHsbYq8YkL2mKipZuUxPE6nT7HXtUwJ1bGWMJP1M/s1600/pain.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBpBuJOknBKeiT1XgDlgYrVXbkAvZgs-IHsFSyKZxWFyQi_JrD319JjHcGaP2lmyoTYRenzeq_-tBvJlG2Zv_0ovlr3WDnKOu56NkqHsbYq8YkL2mKipZuUxPE6nT7HXtUwJ1bGWMJP1M/s1600/pain.jpg" height="480" width="640" /></a></div>
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Morillehttp://www.blogger.com/profile/05118139164510676504noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-4263502615066162265.post-53908559546630330552014-10-22T15:41:00.000+02:002014-10-23T16:35:43.096+02:00La délicatesse<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Court interlude berlinois, juste le temps de voir les amis, une expo sur les mouches (<a href="http://d1.stern.de/bilder/stern_5/wissen/2014/KW33/Fliegen_Ausstellung_Berlin/07-Fliegen_maxsize_823_549.jpg" target="_blank">kikoo</a>) et un vieux professeur du Conservatoire Tchaïkovski de Moscou dont la méthode pédagogique consiste à frapper dans ses mains en ahanant <i>"More! More! Moooore!"</i>. Berlin, cette vieille allumeuse, s'était mise sur son einunddreißig pour l'occasion et n'a eu de cesse de me dégueuler du soleil, de la brise tiède et des couleurs saturées (bleu, jaune, brun, vert), écrin idyllique au cœur duquel me sont apparus ces deux ambassadeurs de l'amour à l'allemande.<br />
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<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><img alt=" photo worldoflovesmall_zps519e8c98.jpg" border="0" src="http://i857.photobucket.com/albums/ab140/MiracleCacao/worldoflovesmall_zps519e8c98.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;" /></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Professeur de sexe - Première leçon gratuite // Monde de l'Amour - Votre conseillère érotisme et dessous</td></tr>
</tbody></table>
</div>
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Morillehttp://www.blogger.com/profile/05118139164510676504noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4263502615066162265.post-4536749277813148572014-10-19T17:05:00.000+02:002014-10-19T17:05:29.238+02:00L'affaire du hérisson contaminé. Une fable sans intérêt.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<img alt=" photo petitherisson2_zpsdc3dc642.jpg" border="0" src="http://i857.photobucket.com/albums/ab140/MiracleCacao/petitherisson2_zpsdc3dc642.jpg" /><br />
<img alt=" photo petitherisson1_zpsc572387e.jpg" border="0" src="http://i857.photobucket.com/albums/ab140/MiracleCacao/petitherisson1_zpsc572387e.jpg" /></div>
Morillehttp://www.blogger.com/profile/05118139164510676504noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-4263502615066162265.post-6095781758141742072014-10-15T22:09:00.000+02:002014-10-15T22:09:45.692+02:00Recontextualisation<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<img alt=" photo petitmadame_zps9ac5a379.jpg" border="0" src="http://i857.photobucket.com/albums/ab140/MiracleCacao/petitmadame_zps9ac5a379.jpg" /><br />
Ne vous en faites pas, c'est pas pour toujours. Dès que les pintes à 5,50€ en Happy Hours auront eu raison de mon Livret Bleu, dès que j'aurai fini de jouer à la rock star en faisant des illustrations non rémunérées pour des magazines qui écrivent à la première personne et dès que ma directrice de mémoire aura retrouvé ma trace, je reviendrai prendre possession de mon vaste loft berlinois meublé de formica.<br />
D'ici là, je vais me déguiser en blogueuse parisienne, et peut-être qu'avec un peu de chance je réussirai moi aussi, enfin, à me faire offrir <a href="http://www.thecherryblossomgirl.com/" target="_blank">des voyages en Polynésie</a>.<br />
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On se revoit vite les filles, je vous aime très fort ! <a href="http://www.unelola.com/2012/06/paris-paris-et-encore-paris.html" target="_blank">Cœur avec les doigts ;p</a></div>
Morillehttp://www.blogger.com/profile/05118139164510676504noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-4263502615066162265.post-20011364606575972442014-09-20T02:18:00.000+02:002014-09-20T02:18:32.545+02:00Dreizehn<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<img alt=" photo dreizehnbananeSMALL_zps40061b5e.jpg" border="0" src="http://i857.photobucket.com/albums/ab140/MiracleCacao/dreizehnbananeSMALL_zps40061b5e.jpg" /><br />
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Des gamines entre deux âges, s'amusant à malaxer une banane en caoutchouc, avec un iPhone blanc à l'écran éclaté qui dégueule de la pop pleine de vitamines.<br />
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<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="270" src="//www.youtube.com/embed/J294A-R1Cjk" width="480"></iframe></div>
</div>
Morillehttp://www.blogger.com/profile/05118139164510676504noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4263502615066162265.post-4325821757140670342014-09-12T00:39:00.001+02:002014-09-12T00:39:39.486+02:00Un reportage<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<img alt=" photo oeufdechien_zps083052a9.jpg" border="0" src="http://i857.photobucket.com/albums/ab140/MiracleCacao/oeufdechien_zps083052a9.jpg" /><br />
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Je vous invite à entrer dans les coulisses des différentes étapes de création de cette histoire véritable :<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVYN7caxiNqodIvTVPm3eHdGlz5R35EIOkVGJ30ZakX2dwxM9yBK_ePAAd7tSgShEYrnHk0SazxrHHG15bNEKHRWmV2v4oef3Ndlo74aHMduO9VEJcJ5sYHm9b4iG4c7LIl6zfBqPTAqI/s1600/Photo1208.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVYN7caxiNqodIvTVPm3eHdGlz5R35EIOkVGJ30ZakX2dwxM9yBK_ePAAd7tSgShEYrnHk0SazxrHHG15bNEKHRWmV2v4oef3Ndlo74aHMduO9VEJcJ5sYHm9b4iG4c7LIl6zfBqPTAqI/s1600/Photo1208.jpg" height="300" width="400" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMn9IBQ7cv9GDXYuzuqbEIrluvfxCR6VSMXERfW3G6Q8ksZgjqzDstETJ-49S-gPsAd0-5SVQVcn8TfqFFCfe7ylIgUh6cMz88PyyGbN3a3llBz7PdFbyVKRiavnsdVelU3tfeZB24ZaY/s1600/Photo1209.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMn9IBQ7cv9GDXYuzuqbEIrluvfxCR6VSMXERfW3G6Q8ksZgjqzDstETJ-49S-gPsAd0-5SVQVcn8TfqFFCfe7ylIgUh6cMz88PyyGbN3a3llBz7PdFbyVKRiavnsdVelU3tfeZB24ZaY/s1600/Photo1209.jpg" height="300" width="400" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgu7S0zGZ6m8CWCpiPhkTsiTh6dYxuSDRo95RnqXNF6qf1ah7NwGKRLrkpfb7kN0WStE0fsZ89fbjk6cCKiQ3hun7aYjjDS8fRe3TH9_l69RCWYp5go5SEgy8fErgQ6avYl5ymH3qCW2yE/s1600/Photo1210.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgu7S0zGZ6m8CWCpiPhkTsiTh6dYxuSDRo95RnqXNF6qf1ah7NwGKRLrkpfb7kN0WStE0fsZ89fbjk6cCKiQ3hun7aYjjDS8fRe3TH9_l69RCWYp5go5SEgy8fErgQ6avYl5ymH3qCW2yE/s1600/Photo1210.jpg" height="300" width="400" /></a></div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxKaLe5eLohNbbMzKUiCOq-Ce4Q_ouMFOSeceVWlQQ6NR4-XAznLgszsbhm_t_PH9RN6BQoaCRHLjNfH61xDIGCzm25novQfm61Y3iOPsLIhjNpxnix6loBRGosr8LfEuP4joHfNEOcHA/s1600/Photo1211.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxKaLe5eLohNbbMzKUiCOq-Ce4Q_ouMFOSeceVWlQQ6NR4-XAznLgszsbhm_t_PH9RN6BQoaCRHLjNfH61xDIGCzm25novQfm61Y3iOPsLIhjNpxnix6loBRGosr8LfEuP4joHfNEOcHA/s1600/Photo1211.jpg" height="300" width="400" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIkZMn9UGF0t-BstJo22EUnc8LcvjIPvPpIc-VBJTNlqPB0_PI5S_vIRyMgJQ_xS_gt9EfKUyxF9nzUCXgwdIK6SoZuR-PBMTfSivz-spruMtLkYQMIVfk58elc0yh0SE4QEoVjWOyV2A/s1600/Photo1212.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIkZMn9UGF0t-BstJo22EUnc8LcvjIPvPpIc-VBJTNlqPB0_PI5S_vIRyMgJQ_xS_gt9EfKUyxF9nzUCXgwdIK6SoZuR-PBMTfSivz-spruMtLkYQMIVfk58elc0yh0SE4QEoVjWOyV2A/s1600/Photo1212.jpg" height="400" width="300" /></a></div>
<br /></div>
Morillehttp://www.blogger.com/profile/05118139164510676504noreply@blogger.com4